听见脚步声抬起头。“怎么了？”玄念在他对面坐下，看着他。“爹。”玄圭放下笔。“嗯。”“我想跟您说件事。”玄圭看着她。“说吧。”
玄念沉默了一会儿。“我以前，怪过您。”
玄圭没有说话。
“怪您不来参加我的婚礼，怪您不写信，怪您不来看我。我以为您不爱我了。”她的声音有点抖。“后来我生了安儿，我才知道。不是不爱，是不会。您不会说，不会写，不会表达。但您会做。您会煮红糖鸡蛋，会做小算盘，会把我的本子留三十年。”她顿了顿，“您会等。”
玄圭的眼眶红了。他没有说话，就那样看着自己的女儿，看着她长大之后的样子。
“爹。”玄念说，“我不怪您了。早就不怪了。”
玄圭低下头，看着桌上的账本。数字模糊了，看不清。他眨了眨眼，又眨了眨。还是没有看清。因为他眼里有泪。他没有擦，就那样低着头，让眼泪滴在账本上，滴在那些他算了一辈子的数字上。
玄念站起来，走过去，在他面前蹲下来，握住他的手。“爹。”玄圭抬起头，看着她。泪眼模糊中，他看见自己的女儿。她的脸和记忆中的不一样了。不是三岁时追蝴蝶的样子，不是五岁时算数的样子，不是十五岁时吃面说“咸了”的样子，不是二十岁时信上问“您能来吗”的样子。她长大了，变成了一个大人。一个会当妈妈的大人。
“爹。”她又叫了一声。他应了。“嗯。”
“我以后，常回来看您。”
玄圭点点头。“好。”
“带安儿一起。”
“好。”
“您也要来看我们。”
“好。”
玄念看着他，忽然笑了。“您只会说好吗？”玄圭想了想。“好得很。”玄念愣了一瞬，然后笑出了声。笑着笑着，眼泪掉下来了。玄圭也笑了。笑着笑着，眼泪也掉下来了。父女俩面对面，又哭又笑，像个傻子。光光蹲在门口，看着他们，看了一会儿，然后趴下来，把下巴搁在门槛上。它没有进去，就那样趴着，听着库房里又哭又笑的声音。
那声音很难听。但它觉得，那是它听过最好听的声音之一。
日子就这样过着。玄念没有一直住在星枢阁。她有自己的生活，有自己的路要走。但每隔几个月，她就会带着
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