许舟沉默。
眼前是盛世京华，车水马龙，歌舞升平。酒肆里飘出婉转的丝竹声，唱的是歌颂太平的曲子；绸缎庄门口排着长队，新到的江南织造，被城中女眷们争相抢购；护城河上画舫往来，船头立着衣袂飘飘的歌姬，歌声贴着水面飘过来，隐约是一首《清平乐》，柔婉动人。
仿佛这天下，真的安定无虞，四海无忧。
可北境的烽烟，早已要烧起来了。
铁骑压境，刀兵蓄势待发，那些在酒肆里听曲的人不知道，那些在绸缎庄里挑衣料的人不知道，那些在画舫上饮酒作乐的人，更不知道暗流早就涌到了城下，涌到了这所谓太平盛世的脚边，只差一个契机，便要冲破地面。
这繁华，是假的。
不过是悬在刀锋上的安稳。刀刃朝上，薄得锋利，这满城繁华就架在刃口上，稍稍一动，便会支离破碎，摔得粉身碎骨。
许舟垂下眼帘，心头翻涌着思绪。
若这是幻觉，绝不会这般真实。
街市上的千百种气味缠在鼻尖，卖炊饼的麦香混着热气，骡马粪便的骚臭若有若无，身旁同伴衣袍上的汗味带着尘土气，远处飘来的脂粉香娇柔婉转。
脚下青石板的触感也清晰得很，被岁月磨得光滑的表面，石缝间微微下陷的弧度，靴底踩上去时细微的硌脚感，都真切得不像假的。
还有同伴拍他胳膊时掌心的温度，日光照在后颈上的灼热，风吹过耳廓时的凉意，每一种触感，都绵密而真实。
幻觉造不出这样周全的世界。
幻觉总有一两处疏漏，就像织锦跳了线，一眼就能看出来。可这里，每一根线都严丝合缝，找不出半点破绽。
那，便是梦境了。
是谁的梦境？
楚临齐的。
许舟粗略翻过史书，史册上留名的楚临齐，只有一人。
五百年前那个从陇西荒原走出来的少年，那个被史书只淡淡留下“少从军，勇冠三军”七个字的武圣胚子。
这是他的记忆，是他十五岁那年，初入京城那一天的记忆。
可若是别人的梦境，自己为何能行动自如？方才与那同伴对答，他能清清楚楚控制这具属于楚临齐的身体，能开口说话，能转头，能蹙眉，能凭着自己的心思做出选择。不是被梦境裹挟着往前走，更不是像真正的梦中人那样
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