三年多了。
一千多个日夜。
陈峰的眼泪一下子就下来了，像决了堤的河水，怎么都止不住。泪水顺着脸颊往下淌，滴在军装上，滴在地板上，滴在他刚刚坐过的那把椅子上。
他没有喊“爸”，也没有喊“妈”，只是站在那里，看着门口那两个人，嘴唇在发抖，眼泪在流。
老太太终于忍不住了，迈着不太利索的步子走进来，走到儿子面前，伸出手，摸着他的脸。
“瘦了。”
她摸着儿子脸颊上那些棱角分明的线条，摸着他下巴上那些刚冒出来的胡茬，摸着他眼角那些不属于二十四岁的细纹。
“瘦了，也黑了。”
她的手粗糙得像砂纸，指甲缝里还带着泥土的颜色，摸在陈峰的脸上，硌得有些疼。
但陈峰没有躲。
他抓住母亲的手，握在手心里，那只手又小又硬，像一块晒干了的树皮。
他的手很大，很厚，长满了老茧，是握枪磨出来的。
两只手握在一起，一只写着农民的风霜，一只写着军人的坚毅。
老爷子也走过来了，站在老伴旁边，看着儿子，嘴唇哆嗦了半天，终于说出了一句话。
“好小子。”
他的声音沙哑得几乎听不清。
“好小子。”
陈峰伸手搂住了父亲，搂住了母亲，三个人抱在一起，站在一连食堂的中央，站在所有人的目光里，站在那些热腾腾的饺子和红彤彤的灯笼中间。
食堂里安静了一瞬。
然后不知道谁带头鼓起了掌，掌声稀稀拉拉地响起来，然后越来越多，越来越密，最后汇成了一片，像潮水一样涌过来，淹没了所有的声音。