“这种人不咬直钩。”
“得让他自己觉得是他发现的，不是我们送的。”
墨玉在安岁岁对面坐下，看着屏幕上那些跳动的数据，一个也看不懂，但她看得懂安岁岁眉间那道越拧越深的皱纹。
“晚晚今天又出门了。”
她说，声音很轻，像在说一件不太重要的事。
“早上走的，说去图书馆，我让陈锋跟了一段，她还是去了画室那条巷子。”
安岁岁没说话。
他知道晚晚不会去别的地方。
她像一颗被引力拽住的卫星，轨道已经定了，拉不回来。
除非那颗行星自己裂开，或者她耗尽燃料自己坠落。
“叶昕今晚的颁奖晚会，直播几点？”
墨玉问。
“八点。”
安岁岁看了一眼电脑右下角的时间，还有四个小时。
他忽然想起叶昕昨天电话里的声音，那种压着东西的，沉甸甸的平静。
他说“好”的时候，安岁岁听出了底下那层东西。
不是接受，是没有办法。
他在这里，叶昕在那里，晚晚在沈牧那里。
三个人，三条线，谁都没法替谁走。
客厅里传来圆圆的笑声，咯咯咯的，像一串铃铛被风吹得乱响。
安岁岁站起来走到门口，看见战奶奶正举着那幅沈牧画的老槐树，用抹布擦画框上的灰。
圆圆踮着脚尖在旁边看，嘴里念叨着。
“奶奶小心，别摔了。”
那幅画挂在全家福旁边，已经挂了很久，久到大家都习惯了它的存在，像习惯了墙上的一道裂缝，不觉得碍眼，也不觉得好看。
安岁岁看着那幅画，阳光从窗户照进来，落在老槐树的枝叶上，那些光斑画得太准了，准得像照片。
他忽然觉得，这个人不只是一个画家。
他像一个猎人，每一笔都在瞄准。
晚晚坐在画室的地板上，背靠着沙发，腿上摊着一本画册，翻了好几页，一个字都没看进去。
沈牧在画架前站着，背对着她，画笔在画布上走得很快，沙沙沙的，像雨打在树叶上。
她看着他的背影，那件白衬衫的肩胛骨处有一小块颜料，干了的，深蓝色，像一颗痣。
“沈牧。”
她叫他。
“嗯。”
他没回头，笔没停。
“你今天心事很重。”
他的手顿了一下。
很短，短到画布上的笔
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