肘关节上。骨头碎裂的声音很闷，像有人踩断了一根干树枝。那个人的手垂了下去，刀掉了，落在地毯上，没有声音。
林锐没有停。他的左手松开那个人的手腕，抓住了他的头罩，猛地往下一拉。头罩蒙住了那个人的眼睛。
他的右手松开菜刀，双手抱住那个人的头，向左一拧。颈椎发出三声连续的、清脆的、像掰断芹菜一样的响声。
那个人的身体软了，从林锐的手里滑下去，瘫在地上，一动不动。
林锐站在那里，低头看着那具尸体，呼吸平稳。他捡起地上的菜刀，走出卧室。
走廊里多了两个人。不是刚才那个人，是另外两个。一男一女，都穿着黑色的作战服，都戴着头罩，都拿着刀。
男的手里是匕首，黑色的刀身，长度大约二十厘米，刃口在月光下反射着暗淡的银光。女的手里是锥子，很细，很长，尖端像针一样锐利。
他们站在走廊的两端——男的在左边，靠近客厅；女的在右边，靠近次卧。他们把林锐夹在中间。
林锐看着他们，赤脚踩在地毯上，左手提着菜刀，右手垂在身侧。他的呼吸很浅，心跳很慢，整个人像一台被调低了功率的、正在等待指令的机器。
那个男的一动不动，那个女的也一动不动。三个人在黑暗中僵持着，像三尊被立在走廊里的、沉默的、正在等待的雕像。
那个女的先动了。不是向他冲过来，是向后退，退到次卧门口，推开门，闪了进去。门关上了。林锐没有追，他把目光移到那个男的身上。
那个男的站在原地，刀垂在身侧，手指微微张开。他的眼睛在头罩的缝隙里看着林锐，瞳孔是黑色的，很深，很沉，像两口没有底的井。
他动了。
不是冲，是走。一步一步地，很慢，很稳，每一步都踩在地毯上，没有声音。他的刀还是垂在身侧，手指还是微微张开。
他没有攻击的姿态，没有防御的姿态，没有任何姿态。他只是走过来。林锐没有退。他站在原地，看着那个人一步一步地靠近。两个人的距离从十步缩到五步，从五步缩到三步。
那个人出手了。刀从他的身侧划过来，很快，很准，直奔林锐的颈动脉。林锐的身体向左转，刀从他的脖子旁边划过去，刃口切掉了衬衫领口的一小块布料。
他右手的食指
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