个人是我。我死了，他就赢了。他不来，我就不会死。他不会让我活着的。”
将岸推开门，走了出去。门关上了。
林锐一个人坐在办公室里，看着窗外。窗外的天更低了，云层更厚了，灰白色的，像一床被谁铺在天上的、湿透了的棉被。
海面上开始起雾，薄薄的，像一层纱。远处的货轮的轮廓在雾中变得模糊，像一幅被水浸湿了的、正在慢慢褪色的画。
他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。他没有把它拿出来，只是摸着它。
他摸了很久，久到窗外的雾越来越浓，货轮的轮廓完全消失了，海面和天空混在一起，分不清哪里是海，哪里是天。他站起来，走到窗前，把手放在玻璃上。
玻璃是凉的，雾在外面，他看不到海，看不到天，看不到任何东西。只有雾，白色的，厚厚的，没有边界的。
他在玻璃上画了一条线，线的旁边写了一个日期。三个月后的某一天。他把手从玻璃上放下来，垂在身侧。
他转过身，走回办公桌后面，坐下来，拿起电话，拨了林肯的号码。“林肯，通知O2小队。明天早上八点，作战指挥中心。开会。”
雨季来临之前的最后一个晴天，小科洛尔的委托送到了林锐的办公桌上。不是通过邮件，不是通过电话，是通过一个穿灰色西装的信使——一个四十多岁的马里人，法语流利，英语磕巴，手里提着一个黑色的公文包，包上有一道很深的划痕，像是被刀割过的。
他把公文包放在林锐的桌上，打开，取出一份文件，白色的A4纸，装订得很整齐。文件的封面印着小科洛尔的个人标志——交叉的两把刀，刀锋朝上，中间夹着一颗五角星。
他将文件推到林锐面前，用磕巴的英语一字一顿地说：“小科洛尔将军，请雷恩先生，培训他的军官。基层军官。人数，两百。时间，六个月。费用，在这里。”
林锐没有看文件。他看着那个信使的眼睛。“小科洛尔，为什么不自己来？”
信使的手指在公文包的提手上轻轻摩擦着，那是一个紧张的习惯。“将军很忙。新地盘，新人，新枪。他需要时间，需要人，需要——培训。”
林锐把文件拿起来，翻开。第一页是培训计划——军事理论，小队战术，武器操作，野
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