个小时的车程、十个小时的行军、一个小时的渗透，那根烟还在他耳朵上，皱巴巴的，被汗水浸得发软，烟纸快要破了。
他不想死。他想活着走出这间大厅，找一个没有风的地方，把那根烟点上，吸一口，然后慢慢地、长长地呼出来。
“谢尔盖”蹲在“香肠”对面，背靠着另一侧的墙壁。他的手里握着那把手枪，枪口朝下，手指搭在扳机护圈的外面。
他的手不抖了，但他的眼睛在不停地眨——每两秒一次，很快，很规律，像是一个坏掉了的节拍器。
他的瞳孔在放大和收缩之间来回切换，像是在适应不断变化的光线，但光线没有变。是他的身体在释放肾上腺素，在把他的每一个感官都调到最高灵敏度，在准备逃跑或者战斗。
他不知道自己是会逃跑还是会战斗。他从来没有在近距离面对过十五个敌人。他的技能是潜入和开锁，不是打仗。但他手里的枪是真枪。子弹是真的。保险已经关了。扳机是活的。
“刀疤脸”从走廊入口处撤了回来，退到“巫师”身后，背靠着墙壁。他的M4卡宾枪端在手里，枪口指向走廊的入口方向。
他在那里留了一个东西——一个很小的、用透明胶带粘在门框上的震动传感器。如果有人从那扇门进来，传感器会发出一个微弱的信号，在他腰带上那个小小的接收器里引起一次振动。
一次振动，零点五秒的警告。零点五秒，够他转身，够他瞄准，够他扣下扳机。不够他逃跑。
艾瑞克趴在物资堆上，狙击步枪的瞄准镜在地图桌周围那些人的头部之间缓慢地移动着。
他的十字准星从一个人的左耳移动到另一个人的右眼，从一个人的眉心移动到另一个人的太阳穴。他在选择目标。
以狙击手的习惯，他在给每一个人分配一个优先级。左边那个，站在地图桌的北侧，腰间别着手枪，右手一直搭在枪柄上——第一个。
右边那个，蹲在地上，面前摊着一部平板电脑，手指在屏幕上划着——第二个。中间那个，靠在桌沿上，手里端着茶，眼睛半睁半闭——最后一个。
他的呼吸很浅，每一次吸气只吸入平时三分之一的气量，每一次呼气都比吸气长一倍。他在把心率降到最低，把血液中的氧气含量降到最低，把身体的每一个不必
本章未完，请点击下一页继续阅读！