面朝手机，把外套搭在身上。
“躺下了？”陈浩问。
“躺下了。”
“闭上眼睛。”
她闭上了眼睛。
手机的屏幕光照在她的脸上，蓝白色的，把她的轮廓勾勒出一圈淡淡的光晕。
“你什么时候回横店？”她闭着眼睛问。
“下周。”
“来北京吗？”
“你想让我来？”
“想。但你不用来。我休息两天就好了。”
“那我就不来。等你忙完了这阵子，回横店。”
“好。”
沉默。
陈浩的呼吸声从听筒里传来，一下一下的，很稳。
俞飛鸿的呼吸声也传过去，比平时重一些，鼻子有些堵，吸气的时候有一点点哨音，很轻，像是有什么很小很小的东西在风里吹着口哨。
“浩哥。”
“嗯。”
“你今天骂我了。”
“我没骂你。我舍不得骂你。”
“你那个语气，比骂我还难受。”
陈浩在电话那头沉默了一秒。
“那我以后注意。”
“不用注意。你该骂就骂。你不骂我，我记不住。”
陈浩叹了口气。
那叹气声里没有无奈，只有一种温柔的、拿她没办法的纵容。
“你睡吧。我在这儿。”
“你不挂？”
“不挂。”
俞飛鸿没有再说话。
她的呼吸慢慢变得均匀而绵长，肩膀从耸着的状态放松下来，整个人陷进沙发里，手指从手机的边缘滑下去，搭在沙发的扶手上，松松地蜷着。
陈浩在电话那头安静地听着她的呼吸声。
那个声音从北京传到横店，穿过城市和田野，穿过山和水，穿过所有的一切，落在他的耳朵里。
那个声音很轻，轻到像是什么人在很远的地方翻着一本很厚的书，每翻一页，纸张发出的沙沙声就被风带走了，只留下一点点微弱的、几乎听不到的余音。
但他听到了。
他一直都在听。
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