滋滋的声响在寂静下来的街区里传得很远。
火星像金色的雨点一样溅在满地的铁屑上，几个本地年轻华人和常小北一起，正用角磨机把最后一根工字钢切断。
“慢点切，别把锯片崩了，这东西现在没地方买去。”老林扶了扶滑到鼻尖的眼镜，手里攥着一把钢卷尺，一边量着焊缝，一边冲着焊工喊，“把斜撑焊在内侧！对，就是靠咱们这边的方向！要是焊反了，人家的车头一撞，受力点就全塌了！”
秦渊从街口的第一道拒马后面巡查回来，作战靴踩在碎石瓦砾上发出极轻微的沙沙声。
他走到老林身边，蹲下身用战术手电照了照刚刚焊死的钢架节点。
“强度够了。”秦渊伸手在冰凉发烫交替的钢管上敲了敲，声音清脆扎实，“老林，街口那两根路灯杆下面的电线，接在哪？”
“接在五金店小周的那台八千瓦柴油发电机上。”老林指了指斜后方的一处卷帘门，“柴油还剩两桶半，省着用能撑到明天中午。
小周把电闸拉到了超市柜台后头，一推电闸，整条街的探照灯全能亮起来。”
“听我的口令再推。”秦渊站起身，拍掉战术手套上的铁锈，“黑夜是咱们的屏障。
他们要是敢摸进来，第一眼得让他们变成瞎子。”
杜瓦尔嘴里叼着一根没点燃的无过滤嘴香烟，端着法玛斯步枪从阴影里晃出来，胳膊肘上还挂着两个从老林仓库里找出来的重型C型夹钳。
“秦，”杜瓦尔用带有浓重马赛口音的英语低声开口，“南边两公里外的枪声变了。
刚才还是密集的冲锋枪扫射，现在全是重机枪的单发校射，每隔二十秒响一次。”
“他们在试探射界。”秦渊看着黑黢黢的街尾，“来的不是乌合之众，至少领头的是个懂步兵战术的老兵油子。
矿区逃走的那些人里，有瓦西里的骨干。”
“西班牙人的火箭筒准备好了。”杜瓦尔用下巴指了指街对面的二楼阳台，“加西亚趴在老陈餐馆的阁楼上，用两块厚洋铁皮给自己焊了个防盾。
他说他现在就像坐在马德里斗牛场的贵宾席上，只要那辆BMP敢露头，他就把那两发宝贝直接塞进它的进气格栅里。”
“告诉加西亚，第一辆车放过去。”秦渊语速极快，吐字清晰，
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