马斯克的车队穿过雅法古城狭窄的街道，最终停在一栋公寓楼后门。
约哈南抱着孙女从车上下来，老人的腿还在发抖，却死死把孩子箍在怀里，仿佛一松手就会被什么东西夺走似的。
“三楼，三〇二室。”马斯克递给他一把钥匙和一个牛皮纸袋，“里面一些现金，回头我让人做了新的身份文件再给你们送来。楼上衣柜里有现成的衣服，冰箱里有冷冻食物。从现在开始，你们就是叙利亚难民，父亲叫易卜拉欣，女儿叫法蒂玛。三个月内，不要出门，不要开窗，不要和任何人联系。”
约哈南抬起头，看着他。那双曾经在二十三年特工生涯中从未动摇过的眼睛，此刻布满了血丝，眼眶深陷，像两口枯井。
“我欠你一条命。”他说，声音沙哑。
马斯克摇摇头:“你不欠我什么，欠你的是他们。”
他转身要走，约哈南突然伸手抓住他的衣袖。
“谁？”老人的声音从喉咙深处挤出来，“是谁下的命令？”
马斯克缓缓摇头，然后说:“我想不到除了甘达，还有谁有权利下达灭门的命令。”
约哈南的手慢慢松开，那双眼睛里有什么东西熄灭了，又有什么东西重新燃起。那是比仇恨更深的、近乎信仰的东西，复仇的信仰。
“照顾好孩子。”马斯克说完，大步离去。
门在身后关上，约哈南站在狭窄的玄关里，听着怀里的孙女发出轻微的呼吸声。小姑娘已经醒了，却出奇地安静，那双和母亲一样的大眼睛直直地看着他，没有哭，也不说话。
约哈南抱着她走进浴室，打开热水。蒸汽弥漫开来，模糊了镜子里那张苍老的脸。
他小心地帮孙女脱下沾满灰尘的衣服，用温水擦拭她细嫩的皮肤。小姑娘的手臂上有一道细长的划痕，血迹已经干涸，他轻轻擦去，孩子只是微微皱了皱眉。
“疼吗？”他问。
小姑娘摇摇头，终于开口说话，声音小小的，“爷爷，妈妈呢？”
约哈南的手停住了。热水哗哗流淌，蒸汽越来越浓，镜子里什么也看不清。他低下头，用额头抵住孙女小小的额头，闭上眼睛。
“妈妈……妈妈去了很远的地方。”他说。
小姑娘沉默了一会儿，然后伸出小手，轻轻擦去他脸上的水珠。那水珠是烫的，从眼眶里滚落下来，混进花洒的水流
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