高的张了张嘴，喉咙里发出一个很轻的、像石头摩擦石头的声音——不是独眼那种，是更碎的，更像一粒沙子在一个空碗里转了一圈。然后它摇了摇头。不是“不知道”，是“没有”。它没有名字。它在灰烬平原上从来没有过名字。清理者追它的时候叫它“编号”，同类叫它“喂”，它叫自己“我”——但“我”不是名字。
“没关系。”溪松开它的手，把它的手也放在骨扣上，和矮的那个的手指并排放在一起。三根手指和五根手指，并排搁在一颗鱼骨扣上，把扣面完全盖住了。“我十四天前也没有名字。现在我叫溪。灰烬林地的溪。这个名字是沈仲元起的——就是刚才给你们盛粥的那个人。他说我是喝那条溪的水变成这样的。你们也会有自己的名字。不急。”
矮的那个抬起手，用残缺的手指碰了碰溪的脸颊。动作很轻，像一片叶子落在水面上。溪没有躲。它被眠戳过脸颊，知道这是什么意思——是确认。是用触觉确认一个东西是真的。它的脸颊在十四天前是模糊的、没有轮廓的、像隔着一层水汽。现在它有颧骨，有下颌线，有被晨光照得微微发亮的淡金色皮肤。皮肤下面是活的——有血液在流，有温度在散，有昨天刮鱼鳞时被刀背蹭到的微小淤青。矮的那个的手指在淤青上停了一下，然后收回手，看着自己的指尖，像是上面沾了什么东西。指尖上什么都没有沾——但它知道有什么不一样了。它的手指碰到了一个活人的淤青。淤青是活人才有的东西。死的东西不会淤青。
它转过头，看着放在石头上的那两碗粥。粥的热气已经从碗里升起来，在晨光中慢慢变稀，快要看不见了。但它还在。碗还在，粥还在，约定还在。
矮的那个走了过去。它的脚步很慢，每一步都在确认脚下的地面不会忽然裂开、不会伸出一根光柱、不会变成灰白色的粉末。它走到了石头边，低头看着那两碗粥。然后它伸出残缺的左手，用仅剩的三根手指端起一只碗，端到嘴边，喝了一口。
它的眼睛闭上了。不是痛苦的闭——是太久没有尝过热的食物，口腔被烫得微微发麻，舌头上那些被灰烬粉末覆盖了太久的味蕾在热粥的浸泡下像干涸的河床被水漫过一样，一层一层
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