雨水顺着它的鼻梁流下来，流进它的嘴角。它尝了一下——是甜的。不是因为雨是甜的，是因为它从来没有尝过雨的味道。
老魏没有笑。他站在小砚身后，把外套脱下来，披在小砚头上，替她挡雨。小砚没有躲，她站在外套下面，抬头看着老魏的脸。雨水顺着老魏的额头流下来，流过他脸上那些被暗影能量侵蚀留下的疤痕，流过他的眼角，流过他的嘴角。他的嘴角是平的，没有弯。但他的眼睛里有光。不是幽蓝色的暗影能量，是一种更亮的、更暖的、像是矿灯一样的光。
沈仲元站在那棵枯树下，低头看着那碗已经凉透了的粥和那半块发霉的干饼。雨水滴进碗里，在粥的表面激起一圈圈细小的涟漪。他看着那些涟漪，看了很久，然后弯腰把那碗粥端了起来，自己喝了一口。
粥的味道很奇怪——凉的，有铁锈味，有雨水味，还有一点点泥土味。他咽下那口粥，把碗放回原处，然后抬起头，看着那朵越来越近的积雨云。
“够了。”他说，声音很低，低到只有自己能听见。“够了。”
雨越下越大。
灰烬林地千年来第一场真正的雨，就这样在所有人的注视下，浩浩荡荡地落了下来。雨水冲刷着枯树上的灰尘，冲刷着地面上的裂纹，冲刷着矿洞口堆积了千年的碎石，冲刷着每一个人的脸，每一道伤口，每一根头发，每一寸被暗影能量侵蚀了太久的皮肤。
影刃站在雨中，弓还握在手里，箭还别在腰间。雨水打在那六枚还没有射出去的、林夭夭用七道伤口换来的黑曜石箭头上，把箭头冲刷得锃亮，像六颗黑色的、正在燃烧的星星。
它低头看着那些箭头，然后抬起头，看着前方。
灰烬林地的尽头，那片被暗影能量侵蚀得寸草不生的荒地，在第一场雨落下之后，有什么东西正在破土而出。很小，很细，很嫩，在雨水中微微颤抖，像是一个刚出生的婴儿在尝试呼吸。
那是草。绿色的、活的、真正的草。
不是源初者用能量催生出来的那种，会在几个时辰后枯萎的假草。是真正的、从种子中萌发的、依靠雨水和阳光生长的、会一代一代繁衍下去的草。没有人知道那些种子从哪里来——也许是风带来的，也许是鸟带来的，也许是这片
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