粗糙的手绘图摊开，压在地图边沿，凑在铜灯下，用指甲抠着图上某处断断续续的线条，口中自言自语地嘀咕着什么，听不清，像是在跟那张纸较劲。
脚步声在帐门前停了一下。是那种惯于赶路的人才有的停法——不是迟疑，是到了门口本能地把速度收住，缓一缓，让身上还没散的风尘先落一落，才掀帘进来。
李保进帐的声音不大。皮甲上还带着赶路留下的尘土，护臂的皮带磨出了几道浅痕，靴面的缝线处开了一点口，用细绳重新缝过，针脚粗，是自己缝的。颔下胡须比记忆里长了些，末梢有几根翻卷着，显然已经有些时日没有细心修整了。他站在帐口，先把帐里的人扫了一遍——波巴卡，矮案，铜灯，地图——然后目光落在李漓身上，停住了。停了有两息。然后李保走过来，在李漓面前站定，双手叠于腰前，俯身，不深，却端正，像是把一件反复练过的事做得分毫不差——然而那个俯身的弧度里，有什么东西是练不出来的，只能是真的，一点一点积在那里，此刻一并压了下去。
李保愣了一息，随即低声惊呼：“少爷。”就这两个字。声音不高，压着，带着几分沙哑，像是长途跋涉之后喉咙里还积着的风尘，没来得及清。
李漓看了李保片刻。当年在托尔托萨时，这还是个话多的毛头小子，惯于在父亲哈迪尔身边跑腿，眼睛活，嘴也活，有时候比父亲还先开口，叫人又好气又好笑。如今站在这里，那股话多劲儿没了，换成另一种东西——不是被岁月磨平了，更像是被什么事压实了，压得密，压得沉，表面看不出多少起伏，底下却结实，像一段埋进地里的老木料，越压越硬。
“伊尔马兹，”李漓开口，语气不重，“你父亲，还好？”
“好。”李保笑了一下，那笑来得自然，带着几分轻松，却不是刻意宽慰出来的，“他常对我说——少爷若是路上遇着麻烦，只管使唤我，别客气。”他顿了顿，嘴角扯了一下，像是想到什么好笑的事，“他原话是：‘你若是给少爷添了麻烦，就别回来了。’”
李漓笑了一下，那笑很短，却是真实的。“他还是那个脾气。”
“从没变过。”李保说。
“坐。”李漓抬了抬下巴，朝矮案旁对李
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