最终不得不因病提前退了下来。
退休那天，江昭阳特意赶了回去。
父亲的办公室已收拾得空空荡荡，唯一留下的，是挂在墙壁正中的那幅他珍爱多年的书法——不知哪位乡贤的手笔，八个斗大的楷体字：“为官一任，造福一方”。
父亲就那样长久地、默默地站立在字幅前，手指极其克制地、极其轻微地抚过木框边缘，然后将它仔细取下，卷好，带回了家。
家里的书房，在诸多荣誉证书和零星照片之中，唯它挂在最醒目的位置，日复一日。
如今，江昭阳坐在比父亲当年更高的位置上。
每一次翻开文件，每一次签下名字，每一次权衡利弊的瞬间，那八个字所承载的重量，便愈发清晰沉甸。
他比任何人都更深刻地理解，要在日复一日的纷繁政务中，在无数纠缠的线头里，真正践行这朗朗乾坤的八个字，需要付出怎样常人难以想象的艰辛、清醒与近乎偏执的坚持。
“想想看，失去了站在前沿、为百姓做点实事的机会，失去了在青史上留下一点点痕迹的可能，”江景彰的声音毫无预兆地响起，不高，却像一块坚硬的石头骤然投入原本只是微澜的心湖，“那……会是多么大、多么大的遗憾啊！”
他的目光依旧停留在电视屏幕上，但那浑浊了些的眼底深处，分明有什么异样的光在隐隐地、极其剧烈地闪动着。
那光是什么？
是对往昔峥嵘岁月无法释怀的、彻骨的遗憾？
是对未能完成所有抱负的强烈不甘？
抑或，那饱含热望的光，正穿透眼前的屏幕、穿透漫长岁月的阻隔，沉甸甸地落在身边这个正当盛年的儿子肩上？
那道目光，像带着实质的温度落在江昭阳的皮肤上，又像一道无声却猛烈的冲击波，直直撞击在他心口最深处那块最沉重的部分。
他喉头猛地一紧，一股混杂着酸楚、敬重、某种被陡然点醒的惊悸和难以言喻的责任感的热流，瞬间冲开了所有的伪装与平静，直冲眼眶。
他侧身，面对着父亲那有些佝偻却依然隐蕴着某种力量的背脊，无比郑重地，一字一句地说道：“爸，我记住了！”
“您的话，我记住了！”
这句话脱口而出，分量极重，砸在光线昏沉的客厅空气里，仿佛带着回声。
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