“说什么？”
“上次，”林晨说，“他说了一句，'宇宙，也许在某个层次上，知道有人在看它。'”
王念听完，放下书，看着他。
“然后呢？”她说。
“然后他就继续吃饭了，”林晨说，“什么都没有说，就那一句。”
“你怎么想？”
“我觉得，他说的是真的，”林晨说，不是因为什么证据，只是他感知到的，“就是那种感觉，我爸说这句话，不是在发表观点，而是在告诉我，一件他已经确认了的事。”
“是真的，”王念说。
林晨看着她，“你也确认了？”
“嗯，”王念说，然后想了想，说，“宇宙，不只是在某个层次上知道有人在看它，它——也在看，看那些在看它的人。”
林晨把那句话，在脑子里转了一遍，“所以，那是双向的？”
“是，”王念说，“一直都是双向的，只是我们通常以为，我们是在看，它是被看的，”她停顿了一下，“但其实，它也在看，也在感知，也在——”
“在乎，”林晨说。
王念点了点头，“在乎。”
两个人都沉默了一会儿，老图书馆里，有人翻书的声音，有椅子轻轻移动的声音，有偶尔的咳嗽，这些声音，都很小，都很真实，都和那扇高窗透进来的、斜斜的、午后的光，一起，构成了这个空间，安静的，厚重的，有时间感的存在。
“念，”林晨说，“我想告诉你一件事，一件我昨晚才想清楚的事。”
“说，”王念说。
“我最近，感知边界扩展的速度，比以前快了，”林晨说，“不是那种短暂的广阔感，而是——一种越来越稳定的、底层的感知，那种感知，让我能感觉到，很多我以前感觉不到的东西。”
“比如？”
“比如，”他说，“此刻，在这个图书馆里，有两个人，正在各自思考一件，他们觉得只有自己知道的事，但那两件事，其实，是同一件事，只是从两个方向走来的。”
王念轻声问，“是哪两个人？”
“我不知道，”林晨说，“我感知不到是谁，只是感知到那件事在发生。”
王念在心里，快速地感知了一下图书馆里的人——她没有感知到林晨说的那两个人，因为那种感知，不是她现在练习的方
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