个徒弟，就会毁了这唯一的生机。他转过身，朝着沟壑另一侧那片开阔地走去，背挺得很直，步子迈得很稳，仿佛那些被郑谋的火铳打出来的内伤，从未存在过；仿佛这具油尽灯枯的身子，从未被饥饿和伤痛啃噬过。
一步，两步……
他腰间那柄追随他二十年的匕首，第一次没有挂在熟悉的位置。那匕首，在昨夜用来撬开郑谋密室的门闩时，撬到刃口卷了边，被他随手搁在了城隍庙的破香案上。
他没想起来拿。
或者说，他故意没拿。
匕首太重了，重得让他害怕——他怕自己到了绝境，会忍不住对追兵下手，会忍不住贪恋生机，会舍不得丢下熊淍，会毁了自己的决定。他只能这样，赤手空拳，断了自己所有的退路。
“师父。”
逍遥子的脚步，顿住了。
他没回头，肩膀却微微颤抖了一下。
可他听见了，听见了身后那串急促的脚步声，听见了粗重的呼吸声，听见了靴底踩碎瓦片的脆响，听见了粗麻布衣料摩擦出的沙沙声——那是他最熟悉的声音，是他守护了十年的声音。
然后，他的手腕，被人紧紧握住了。
握得很紧，很紧，掌心的汗蹭在他冰冷的腕骨上，带着滚烫的温度，紧到他腕骨凸起的关节被硌得生疼，连呼吸都跟着发紧。直到他那截空荡了二十年的袖口，终于被人填满了实实在在的温度，被人填满了不肯放弃的执念。
“要死一起死。”
熊淍的声音从身后传来，压得极低，带着一丝哽咽，却字字铿锵，像钉子一样，楔进木桩里，拔不出来，也磨不掉。
“要活一起活。”
他没说“您是我师父，我不能丢下您”，没说“您别丢下我，我一个人怕”，没说“我们还有岚要等，还有仇要报”。
他什么都没解释，也不需要解释。
他只是把逍遥子的手腕，紧紧架在自己肩上，另一只手，用力攀住坡壁上那道浅浅的裂隙，指尖狠狠抠进去，抠得指甲缝瞬间渗出血，鲜血顺着坡壁，一点点滴进烂泥里，晕开小小的红点。
“跟我走。”
他攀上去了，用尽全身力气，指尖死死抠着裂隙，脚底下在湿滑的淤泥上蹬了三次，终于勉强踩稳，哪怕肩胛骨处的旧伤被扯得剧痛，哪怕鲜血已经浸湿了脊背，他也半点都没松劲。
逍遥子被他带着，
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