天亮了。
晨雾像一锅熬了整夜的米汤，浓得化不开，黏糊糊地挂在南山村的瓦檐上、树枝上。
刘衍起得很早。肩膀上的伤口已经结痂，发黑，有些肿胀，但没有化脓。老陈师傅给他敷了一种捣碎的草药，味道辛辣刺鼻，敷上去却清凉镇痛。他没问那是什么草，老陈师傅也没说。
他像往常一样，先去后山挑水。
两桶水压在扁担上，晃晃悠悠。他走得很慢，每一步都踩得很实。昨晚的战斗，像一场梦。如果不是肩膀上的疼，如果不是院子里那片被黑色脓血浸透、至今散发着腥味的泥土，他几乎要以为那只是熬夜产生的幻觉。
回到院子，老陈师傅已经蹲在菜地里了。
老人穿着那件灰布褂子，裤腿卷到膝盖，露出干瘦的小腿。他手里拿着一把小锄头，正在给白菜苗松土。动作很慢，很细，像是在绣花。
“愣着干嘛？”老陈师傅头也不抬，“把那垄地翻一下，准备种萝卜。”
刘衍放下水桶，拿起靠在墙角的锄头。锄头很沉，木柄被汗水和岁月浸得油光发亮。
他走到那片指定的地前。这是一片荒地，长满了杂草和乱石。他抡起锄头，一下，一下，砸下去。
“咚！咚！咚！”
沉闷的声响在清晨的院子里回荡。汗水很快湿透了衣衫，混着泥土，黏在身上。肩膀的伤口被牵动，一抽一抽地疼。但他没有停。
锄头砸碎土块，砸断草根。他想起昨晚那个“阿木”。想起它灰白的眼睛，想起它冰冷的爪子。
“做事，得断根。”
老陈师傅的话，又在耳边响起。
他加大了力道，锄头挥舞得更猛。仿佛脚下这片地，不是地，而是那个该死的“隐曜”，是林远，是那些纠缠不休的怪物。他要砸碎它们，要把它们彻底埋进泥土里。
“锄禾日当午，汗滴禾下土。”老陈师傅直起腰，慢悠悠地念叨，“你这哪是锄地？你这是跟地有仇。”
刘衍喘着粗气，停下手。他看着那片被他翻得乱七八糟、像被野猪祸害过一样的地，有些不知所措。
老陈师傅走过来，接过锄头。
“地，是有脾气的。”老陈师傅示范给他看，“你不能用蛮力。要顺着它的纹路，轻轻地，把石头拣出来，把杂草连根除掉，把土块敲碎。让它舒服了，它才肯长东西。”
老陈师傅的锄头下
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