黑暗并非空无一物。
它像是一张浸透了墨的宣纸，厚重、粘稠，刘衍的意识就在这张纸上缓缓晕开。没有身体，没有边界，只有一缕残存的、属于“刘衍”的执念，在无尽的虚无中沉浮。
不知过了多久，或许是永恒，或许只是一息。
一点微弱的青光，刺破了这片浓墨。
光很稳，很静，像暴风雨眼中那片诡异的宁静。刘衍的意念向着那点光聚拢。他看到了灯——一盏极其古旧的青铜油灯，灯柱上满是铜锈和指纹的包浆，灯芯里跳动着豆大的青焰。
灯光照亮了一小方破旧的木桌，桌后坐着一个身影。
是老陈师傅。
他穿着那件灰布旧衣，正就着灯光，翻阅着一卷泛黄的线装书。他的动作很慢，很仔细，仿佛外界天崩地裂，也惊扰不了他这一刻的安宁。
“你封得不错。”老陈师傅没抬头，声音沙哑得像磨砂的纸，“把一座城，一颗星，还有几万条性命的因果，统统塞进了心里。这心胸，比我想象的要大。”
刘衍的意念在颤抖：“他们……都死了？”
“肉身坏了，魂儿还在。”老陈师傅翻过一页书，纸张发出脆响，“都被你那本黑皮册子扣下了。你造了个牢笼，也造了个坟场。”
刘衍沉默了。他想起阿木挥剑的样子，想起周长老燃烧生命的样子。那些鲜活的面孔，如今都成了他灵魂里的一道道刻痕，沉重得让他这缕残念几乎要散掉。
“这牢笼……关不住‘隐曜’太久的。”刘衍说。他太清楚那股力量的本质了，那是一种对“完美”的极致渴望，是一种无法被驯服的意志。
“是啊。”老陈师傅合上书，抬眼看向他。那双眼睛在青灯下清澈见底，“所以，你得回去。把它磨碎，把它消化，让它变成你身体里的一部分，而不是一颗随时会炸的炸弹。”
“我还能回去吗？回到哪里去？”
“回到你来的地方。”老陈师傅站起身，指了指身后，“回到那个有炊烟、有骂声、有生老病死的地方去。只有在那儿，‘拙’才有用武之地。”
话音落下，那盏青铜油灯，忽地熄灭。
……
刘衍是被冻醒的。
刺骨的寒意从身下潮湿的泥土里钻上来，渗进骨头缝里。他猛地睁开眼，大口喘息着，肺里像是着了火。
天还没亮，只有残月的一点冷光，照
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