回到殡仪馆的时候，林生靠着墙睡着了。
他睡得很沉，胸口那个黑色的痂已经变硬了，边缘开始翘起来，露出下面粉色的新肉。王旭蹲下来看了看，没叫醒他。
妈妈去倒水。大伯把电动车钥匙挂在门后，坐在桌前，点了一根烟。
“七天。”大伯说，“先生七天后魂回来。我们还有几天？”
王旭算了算。
“昨晚先生散的。今晚算第一天。还有六天。”
“六天够干什么？”
“够把令牌藏进去。”王旭坐下来，“明天晚上去藏。藏好了，门一关，先生的身体永远出不来。魂回来找不到身体，慢慢就散了。”
“万一他魂不回来呢？”
“不可能。”林生睁开眼睛，声音沙哑，“他的魂在古墟里。身体在古墟里。魂找不到身体，就一直在古墟里飘。飘到散了为止。”
“那他就永远出不来了？”
“对。”
大伯吸了一口烟，慢慢吐出来。
“那就明天晚上去。”
妈妈端着水杯走过来，递给王旭。王旭接过去，喝了一口。水是温的，不烫。
“我跟你去。”妈妈说。
“妈，你的腿——”
“我的腿没事。”妈妈坐下来，把裤腿拉起来。小腿上还有淤青，青紫色的，一块一块的，但已经不肿了。“能走。走不快，但能走。”
王旭看了看大伯。大伯没说话。
“行。”王旭说。
第二天是周六。
王旭不用上学。他起得很早，天还没亮。妈妈已经醒了，坐在长椅上，看着窗外。
“你怎么不睡了？”王旭坐起来。
“睡不着。”
王旭走到她身边，坐在长椅上。两个人看着窗外。天边开始发白，老槐树的叶子在晨风里轻轻晃。
“妈。”
“嗯。”
“你在古墟里那三年，每天都想什么？”
妈妈沉默了一会儿。
“想你。”
“想我什么？”
“想你长多高了。想你作业写完没有。想你大伯有没有给你做饭。想你爸有没有来看你。”
“我爸没来过。”
“我知道。”
“你知道？”
“你大伯告诉我的。”妈妈低下头，看着自己的手，“他每个月给我发一条短信。说你还活着。说你还健康。不说别的。”
“你手机呢？”
“在古墟里。丢了。”
王旭没说话。他从口袋里掏出自己的手机，递给妈妈。
“你用我的。”
“你呢？”
“
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