风小了一些，但雪没停。
五百骑从沙丘群里穿出来的时候，前方那片开阔地已经被白色盖得严严实实。
毛骧勒住马。
他认得这个地方。
沙丘的走向变了，几处高低也跟记忆里对不上，但地面的起伏骗不了人——这片开阔地足有三四百步宽，左边是断崖，右边是干河沟。
脱火赤的大营就扎在正中央。
现在没有帐篷了，没有马，没有火堆。
只有雪。
雪底下埋着人。
前哨的斥候先到了一步，回来的时候脸色发白。领头的小旗官翻身下马，跑到毛骧跟前张了张嘴，半天没说出话。
毛骧没催。
小旗官咽了口唾沫：“前头……”
“有多少？”
“没法数。”小旗官的声音发抖，“到处都是。雪把大半都埋了，有些只露个胳膊、露个脑袋……血把雪都染红了，一片一片的。”
毛骧踢了下马腹，往前走。
队伍跟上来。
五百骑走了不到五十步，最前面一排人同时停了。
没人下令停，是自己停的。
战场摊开在眼前。
雪面上凸出来的轮廓——有的是一只手，手指还保持着握刀的姿势，冻得发青；有的是半张脸，嘴歪着，像死前在喊什么；有的是一条腿，膝盖弯曲着，像还想往前跑。
血渗进了雪里。
不是鲜红的那种，是深褐色，跟冻土混在一起，一摊一摊的，空气里有股味道。
冷风压着，不算浓，但闻得出来。死人放久了的那种味道，被雪冻住了大半，偶尔风一换向就窜进鼻子里。
一个年轻骑兵把头扭到一边，干呕了两声。
旁边的老卒拍了拍他后背，自己的手也在抖。
“这里到底经历了什么？”
年轻骑兵的声音从喉咙里挤出来的，像是不敢问又忍不住。
毛骧听见了。
他没回答。
他的视线越过那些尸体、越过那些被踩塌的帐篷残骸、越过那些折断的长矛和碎裂的弓弦，钉在了一个地方。
战场偏北的位置，孤零零竖着一根木柱。
柱子有两人多高，原本应该是营帐的主撑杆，被元军拔出来单独钉在地上。柱子的中段有一圈深深的绳痕，绳子还缠在上面，冻成了硬结。
绳痕下方的木头表面，颜色比别处深。
那是血。
干了的血。
毛骧翻
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