半截枯枝掉在地上，没发出什么声响。
但在毛骧耳朵里，这动静比刚才那声“咔嚓”还要响，像是一记耳光，狠狠抽在了他的心口上。
月光惨白，照得那断口处格外刺眼。
毛骧的手在抖。
那把令江湖闻风丧胆的绣春刀，此刻在他手里重得像是一座山。他死死盯着老陌手里剩下的那半截枯枝，脑子里嗡的一片。
那是树枝。
一根早已枯死、脆得稍微用力就会折断的树枝。
刚才那一瞬间，老陌明明有机会。
那个侧身闪避后的空档，那个足以致命的距离……
而且
他是迎着绣春刀撞上来的。
“噗通。”
老陌的身子晃了晃，像是被抽走了脊梁骨，直挺挺地向后倒去。
鲜血从他脖颈处的伤口喷涌而出，那只独眼依旧睁着，看着头顶被树叶割碎的夜空。
毛骧感觉自己的腿像是灌了铅。
他踉跄着冲过去。
“为什么？”
毛骧的声音嘶哑得不像话。
“你明明……明明可以……”
老陌看着毛骧那张惊慌失措的脸，嘴角微微扯动了一下。
那是一个笑。
很难看，很狰狞，却又透着一股子解脱。
他想说话，可喉咙已经被切断了，气管里全是血沫子，只能发出“咯咯”的声响。
毛骧急了，这位统领大明锦衣卫的指挥使，此刻像个无助的孩子，把耳朵凑到老陌的嘴边。
“你别死……”
老陌的独眼里，那股子疯魔的戾气散尽了。
他看着毛骧，仿佛又看到了当年那个和他一起在死人堆里分半个馒头的兄弟。
他用尽最后的一丝力气，嘴唇翕动，声音微弱得像是风中的残烛。
“我……从不……后悔。”
后悔什么？
不后悔当年和你结识？不后悔走上这条不归路？还是不后悔……死在你手里？
没下文了。
老陌的那只独眼，缓缓闭上。
那只死死攥着半截枯枝的手，无力地松开。枯枝滚落进泥水里，和那把生锈的钝刀躺在了一起。
风停了。
黑林口静得可怕，只有毛骧粗重的喘息声。
他保持着那个跪姿，一动不动。
他想哭，可眼眶干涩得厉害，像是被火烧过一样。胸腔里那颗心在剧烈地跳动，每跳一下，都像是有一把钝刀在割他的肉。
疼。
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