陈玄在门槛上坐了许久，整个人化作这宅院里的一尊没有生命的石雕。
地龙管道里透出的温热暖气，将他脚边堆积的残雪化成一小摊浑浊水渍，随后又被倒灌进来的刺骨北风重新吹干，只留下一圈浅浅的水痕，如同他那颗干涸的心留下的泪痕。
他怀里死死抱着那只破碗，纹丝不动。
佝偻的脊背在摇曳灯火下，投出一道弯曲黑影。
黑影与身旁那顶歪歪斜斜的乌纱帽影子紧紧挨在一起，活脱脱两个被遗弃在路边、无人问津的破烂物件，互相依偎着各自的破败。
王冲化作一截枯木靠在粗壮廊柱上，一直未曾出声。
他不知自己眼下该说什么。
安慰？他这个拿刀杀人的粗胚根本不会。
催促？他更没这个胆子。这枯瘦老头子身上，正透着一股信仰崩塌后、万物皆可杀的恐怖死气，直觉警告着他，这会儿谁敢开口，谁就是在找死。
不知过了多久，久到王冲左臂的伤口已经从剧痛痛到麻木时。
陈玄终于有了动作。
他低下那颗满是白发的头颅，双手捧着那只破碗，极其轻柔、极其庄重地将它搁在寒凉门槛上，就挨着那顶代表大夏二品大员身份的乌纱帽。
一只饿死流民的破碗，一顶大理寺卿的乌纱帽。
并排挨着。
一个代表底层百姓被无情践踏的贱命。
一个代表他信奉了整整三十年、高高在上的国法。
陈玄静静端详了许久，那双浑浊的老眼里，风雷激荡。
随后，他做了一件让王冲心脏漏跳一拍的事。
他探出手，将那只破碗重新端起，紧紧抱在怀里。
至于那顶沾着污泥的乌纱帽，他却连看都未曾再看一眼。
他抱着碗站起身的动作极为迟缓，膝盖关节处发出一声令人牙酸的脆响。
他眉头拧作一团，却硬是没吭一声。
那顶乌纱帽孤零零地躺在门槛上，两只折断的帽翅在风里微微打颤，沦为一件被人丢弃的、毫无价值的旧物。
陈玄未曾回头。
“王冲。”
他终于开口。嗓子哑得好比粗糙砂纸狠狠磨过铁皮，透着浓烈血腥味。
“先安排兄弟们去治伤吧。”
他顿了顿，枯瘦手臂下意识收紧几分——怀里那只破碗被他死死护在胸口，姿态谨慎，活脱脱捧着一个刚出生、命悬
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