静。叶婧没有出来，汪楠也没有进去。只有风吹过竹叶的沙沙声，偶尔几声清脆的鸟鸣，衬得这份安静更加深沉、更加压抑。
直到中午，阳光变得有些刺眼，驱散了晨雾，也似乎驱散了一些那无形的重压。叶婧的房门，终于轻轻地打开了。
她走了出来，依旧穿着那身素净的米白色长裙，头发整齐地挽着，脸上洗去了晨起的倦怠，甚至还薄薄地施了一层粉，掩盖了过于苍白的脸色。但她的眼睛，依旧是空的，没有神采，像是两口被淘干了水的井。
汪楠正坐在院子的石桌旁，面前摊开着一本关于痕迹学和犯罪心理的旧书，但半天没有翻动一页。看到叶婧出来，他抬起头，目光平静地迎上她的视线。
“饿了吗？我去做饭。”叶婧的声音有些沙哑，但很平稳，听不出什么情绪。
“好。”汪楠点了点头，合上书。
叶婧走进厨房，像往常一样，开始淘米、洗菜。动作有条不紊，甚至比平时更加仔细、缓慢。仿佛要用这种机械的、重复的劳动，来填补内心那片巨大的空洞，来对抗那不断涌上来的、冰凉的虚无感。
汪楠没有进去帮忙，只是靠在厨房门口，静静地看着她忙碌的背影。那背影单薄，挺直，却透着一股令人心碎的倔强。他知道，她不需要安慰，不需要同情，甚至不需要陪伴。她只需要一个空间，让她能够按照自己的方式，去消化、去面对、去度过这一天。
午饭很简单，清粥小菜。两人面对面坐着，默默地吃着。碗筷碰撞的声音，在安静的院子里显得格外清晰。谁也没有说话，但一种奇异的、沉静的默契，在两人之间流淌。他们都在用自己的方式，为那个正在走向终结的生命，也为那段被彻底埋葬的过去，举行一场无声的、只有他们两人参与的葬礼。
饭后，叶婧没有像往常那样去处理基金会的事务。她收拾了碗筷，然后走到院子里那棵老槐树下，望着远处层叠的青山，久久不语。
汪楠也跟了出来，站在她身后几步远的地方，同样沉默地望着远方。
“汪楠，”叶婧忽然开口，声音很轻，仿佛怕惊扰了什么，“你说，人死了，是不是就像这山里的雾，太阳一出来，就散了，好像从来没存在过？”
汪楠沉默了片刻，才缓缓答道：“对有些人
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