脚，小胳膊绷得发抖，木屑飞进他眼睛里，他也不揉，只眨巴着，等我递过去一块干净手帕。他教我认字，在晒谷场的泥地上，用树枝写“禾”“砚”“青”“溪”。我的“禾”总少一撇，他便用脚抹掉，再写一遍，说：“禾苗要扎根，根深才不倒。”我仰头看他，他额前碎发被汗水粘住，阳光穿过发丝，亮得晃眼。那一刻我忽然觉得，这名字真好——禾，是土地长出来的；砚，是墨汁流出来的；而我和他，一个在溪西，一个在溪东，中间隔着水，却共用同一片天光。
十五岁那年夏天，暴雨连下七日。溪水暴涨，漫过石桥，冲垮了东头李伯家的猪圈。陈砚跟着他爹去帮忙，浑身湿透回来，发着烧，嘴唇乌青。我端着姜汤去他家，他娘开门，眼神冷淡：“阿禾啊，砚子睡了，汤放桌上吧。”我放下碗，转身时听见她压低声音对邻居说：“溪西那丫头，眼珠子快长砚子身上了，可咱们砚子将来是要考大学的……”
话没说完，门关上了。
我站在青砖墙下，雨丝斜斜飘来，打湿鬓角。手里空碗冰凉。原来有些门，从来不是为我开的。
可第二天清晨，我推开院门，看见陈砚坐在门槛上，穿着洗得发白的蓝布衫，膝盖上摊着一本《飞鸟集》。他抬头笑，眼角弯弯：“阿禾，泰戈尔说，‘生如夏花之绚烂，死如秋叶之静美。’你说，夏花和秋叶，哪个更像咱们这坳子？”
我没答。只盯着他袖口磨出的毛边，和底下露出的一截手腕——瘦，却有力，青筋微微凸起，像土地深处蜿蜒的根。
后来我才知道，他偷拿了家里三十块钱，买了那本书。他爹知道后，抄起竹条抽在他背上，血痕一道道浮起来。他一声不吭，晚上却翻墙过来，把我拉到溪边。月光碎在水里，他指着对岸我家那扇亮灯的窗：“阿禾，你看，那光多稳。我以后，要让你家的灯，永远亮着。”
我喉咙发紧，只点头。
他伸手，轻轻碰了碰我耳垂——那是我第一次被男孩触碰，烫得像被火燎过。他指尖微凉，带着溪水的湿气。
十六岁，中考放榜日。我考了全县第三，他第一。县中录取通知书来了，他爹拍着桌子：“砚子，去！城里念，将来当老师，光宗耀祖！”他低头扒饭
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