渐变小，融入晨雾，再没有回头。
原来，她回头了。在离开前的最后一刻，她独自回到这里，用一把小刀，在老槐树最深的伤疤旁，刻下这十六个字。刻得那么深，深到二十年风雨侵蚀，字迹依旧清晰如昨，深到树皮在伤口边缘悄然愈合，将这行字温柔地、固执地，包裹进自己的年轮里。
陈砚的手指颤抖着，一遍遍描摹着那“晚爱砚”三个字。指尖下，木纹的走向，刻痕的深度，都如此熟悉。他闭上眼，仿佛又看见十五岁的林晚，坐在槐树浓荫里，用小刀削着一根槐枝，削得极认真，木屑纷纷扬扬，落在她乌黑的发顶和微翘的睫毛上。她削好，递给他：“喏，哨子。你吹给我听。”
他接过来，放在唇边，鼓起腮帮用力一吹——“呜——”一声悠长而喑哑的哨音，惊起树上一群麻雀。她咯咯笑起来，笑声清脆，撞在槐树苍老的躯干上，又反弹回来，落进他年少的心里，生了根。
那哨音，他再没吹响过。可那笑声，却从未真正消散。
他直起身，抬头望向槐树冠。浓密的枝叶在夜色里静默如墨，唯有几颗早熟的槐米，在枝头幽幽泛着微光，像凝固的星子。他忽然想起她走后第三年，他第一次去省城找她。她站在师范学院门口的梧桐树下，穿着素净的白裙子，长发披肩，比从前更瘦，也更沉静。她见到他，没有惊讶，只是安静地笑了一下，说：“砚子，你来了。”
他们在校园里走了很久。梧桐叶影斑驳，落在她白裙子上，也落在他洗得发硬的工装裤上。她问他家里地里的麦子收成，问王婶家新添的小孙子，问老槐树今年开了几茬花。她问得那样细致，仿佛从未离开过。可当他说起村里修路，说起谁家盖了新瓦房，说起自己跟着师傅学木工，她只是听着，眼神温润，却像隔着一层薄薄的、无法穿透的琉璃。晚饭后，他送她回宿舍楼。路灯昏黄，将两人的影子拉长又缩短。走到楼下，她停下，从随身的小包里拿出一个东西，塞进他手里。是一个小小的、用梧桐树皮卷成的哨子，打磨得光滑圆润，哨口处还系着一根细细的红绳。
“还记得吗？”她声音很轻，像怕惊扰了夜色，“你吹给我听。”
他握着那温润的树皮哨子，喉咙发紧。
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