样……”
“只要你还在这里，随便你玩咒书，还是折纸送神经。”
话落，他便头也不回地转身离去，脚步在长廊深处渐渐远去。
封闭的天顶下，狱墙高耸而灰白，如坟墓群般肃然排列。
晨雾未散，冰冷的露水在地面金属板上打旋，发出细微而尖锐的声音，如同命运与自由之间隐隐的摩擦。
司命迈步而出，双手背于身后，步履从容，
神情淡然得几乎不像一名囚徒，而更像是一位缓缓巡视自身疆域的君主。
他缓步经过一排排铁门，最终停在了其中一间牢室前。
那牢室中，一个瘦削而僵直的男人跪在冰冷的地板上，囚服灰白破旧，胡茬乱生。
他低垂着头颅，口中不断重复着一句空洞的祷言：
“……圣母慈悲，吾等献躯。”
“圣火不灭，异端必焚。”
“圣母慈悲，吾等献躯……”
他不吃不喝，不视不闻，唯有不停歇地念诵。
那是过去一位高阶神父，如今却因错杀未启命纹之人被囚于此，靠着生命系秘诡强行维持循环，生命之火永远无法熄灭，
只能在祈祷与忏悔间无止境地循环，成为一种扭曲而凄惨的永生咒罚。
司命静静地望着他，终于开口，声音低沉而深远：
“你是在祈祷，还是依靠祈祷存在？”
男人没有回应，仿佛被命运彻底抹去了应答的资格，
只余那机械般重复的低吟持续着，宛如来自另一世界的悲怆回声。
司命沉默片刻，转身离去。
他的背影与高墙投下的阴影重叠，恍若世界尚未准备书写的那一页命运的阴影。
回到囚室边缘，晨雾从墙缝中钻进来，吹拂着他手中的书页。
他的目光再次落在了书中那一行字上：
“人格锚点建立法：
写下你不愿忘记的一段真实，
再为它编织一个你愿意相信的未来。”
他轻轻合上书，抬起头，望向雾霭深处的天空。
天空依然阴沉而无光，但他清楚地知道，那盏梦灯始终未曾熄灭。
那是他留给自己，亦是写给命运的一个未完的故事——
关于真实，关于反抗，关于那场属于他自己的剧场。
钟声敲至第三十二响时，余音在高耸而阴郁的圣母主殿内不断回荡，犹如一场未曾宣告剧终的隐秘演出。
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