响的耳鸣和眼前的迷蒙甩开。
哭声的来源并不远。
就在前方大约十几米开外，一盏老旧的路灯下。
惨白而冰冷的光线，如同舞台追光，孤零零地笼罩着一个极其瘦小的身影。那人穿着一件过于宽大、几乎拖到地面的深灰色旧斗篷，布料粗糙，打着难看的补丁，边缘已经磨损得起了毛边。斗篷的兜帽拉得很低，完全遮住了面容，只能看到一个小小的、微微耸动的肩膀轮廓，在冷风中显得无比单薄。
那呜咽声，正是从那个兜帽深处传出来，在这死寂的、肮脏的巷子里幽幽回荡。
一个迷路的孩子？被遗弃的孤儿？不管是什么，在这午夜的后街，都像一块送到嘴边的肥肉，散发着不寻常的气息。
霍拉巴尔直起身，胃里又是一阵翻搅，但他强行压了下去。他抹了一把嘴角残留的污渍，甚至试图扯出一个自认为温和、能安抚人心的笑容，他迈开还有些虚浮的脚步，皮鞋踩在湿漉漉、沾着呕吐物残渣的地面上，发出粘腻的“啪嗒”声，朝着那个哭泣的小小身影走去。
“喂……小……小朋友？”霍拉巴尔的声音沙哑得厉害，带着浓重的酒气和呕吐后的虚弱，他努力想让语调显得柔和“怎么……一个人在这儿哭啊？家……家里人呢？迷路了？”
那小小的身影仿佛没有听到他的话，依旧沉浸在悲伤的哭泣中，肩膀的耸动更加剧烈，哭声也拔高了几分，带着一种穿透耳膜的尖锐感。
霍拉巴尔皱紧了眉头，酒精带来的烦躁和驱妖师对异常的本能警惕在他脑子里打架。他向前又试探性地挪了半步，试图更靠近一些：“嘿，听着……别怕……告诉我，你住哪里？我……我可以帮你……”他甚至下意识地伸出了一只手，想去触碰那颤抖的、裹在破布里的肩膀。
就在他的指尖即将触碰到那粗糙斗篷布料的前一刹那——
一股无法形容的、冰冷彻骨的力量，毫无征兆地，如同无形的钢钳，瞬间扼住了他的咽喉。
“呃——！”
霍拉巴尔的瞳孔骤然收缩到针尖大小，所有残存的酒意和眩晕感被这突如其来的、源自生命本能的巨大恐惧彻底驱散。
那感觉不是物理的掐扼，而是从喉咙内部的每一寸黏膜、每一根血管、甚至更深层的喉骨深
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