安岁岁靠在椅背上，手指在桌面上轻轻敲了两下，那节奏不紧不慢，像在盘算什么。
“她说了去美术馆。”
他说，语气里没什么波澜，但墨玉听出了底下的东西，不是相信，是没办法。
“岁岁。”
她走过去，在他对面坐下。
“那个人告诉她自己的名字是假的，她都没离开他，你觉得她还会离开吗？”
安岁岁没有回答。
他知道墨玉说的是对的。
晚晚把那些话咽回去了，咽回去的东西，只有她自己能吐出来。
别人伸手去掏，只会让她咽得更深。
“今天先去东区。”他站起来，“那个地址，不能再拖了。”
东区那个老居民小区比安岁岁想象的要破旧得多。
楼是八十年代建的，外墙的涂料剥落了大半，露出底下灰扑扑的水泥，像一张长了癣的脸。
楼道里的灯坏了好几层，往上走的时候只能靠手机照亮，光柱在墙壁上扫来扫去，照出那些贴了又撕，撕了又贴的小广告残骸。
他们找到那户人家，门是铁的，漆皮起泡，门把手上落了一层灰。
安岁岁敲了三下，没人应，又敲了三下，还是没人。
他从口袋里掏出一个小工具，在锁眼里拨弄了几下，咔哒一声，门开了。
墨玉跟在后面，什么都没说。
她已经习惯了安岁岁这种先斩后奏的风格。
屋里很小，一室一厅，家具简陋得像个临时落脚点。
桌上放着一台老旧的笔记本电脑，旁边堆着几本翻得起了毛边的专业书籍，全是关于神经科学和数据分析的。
安岁岁打开电脑，屏幕亮起来，桌面很干净，只有一个文件夹，名字是一串数字。
他看了一眼，是日期，三年前的，点开之后，里面全是文档和照片。
照片里拍的是文件。
发黄的纸，手写的字迹，和他在北边老赵那里见过的一模一样。
他父亲的笔迹。
他的手顿了一下，然后一张一张往下翻。
翻到中间的时候，他停住了。
那是一张手绘的地图，标注着一个位置，不在北边，在沪城。
旁边写着一行小字，字迹比前面的
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