“五十年前，”
颜真卿说，
“我的手指不是这样的。”
“我知道，”
张卫国说，
“那时候你指甲缝里是墨。”
颜真卿愣了一下，然后笑了。
那笑声很轻，轻得像风吹过纸页。
“你记得。”
“记得。”
颜真卿把那三个铜板放回张卫国手里，手指在他掌心里停了一下，然后收回去。
“张兄，你把它们留了五十年。”
“嗯。”
“再留五十年。”
张卫国把铜板收进怀里。
铜板贴着他的胸口，凉丝丝的。
“行。”
颜真卿靠在墙上，闭上了眼。
他的嘴角弯着，带着一点笑。
张卫国坐在他旁边，靠着同一面墙。
两个人就那么坐着，坐在发霉的稻草上，坐在昏暗的土牢里，谁也没说话。
头顶的通风口里，透进来一小片天光。
那光很薄，很淡，像一层纱。
张卫国看着那道光，看了很久。
然后他听见颜真卿的呼吸声，越来越慢，越来越轻，像一条河在冬天里慢慢结冰。
他转过头。
颜真卿闭着眼，胸口还在起伏。
很慢。
一下。
又一下。
又一下。
张卫国坐在那里，一动不动。
守着。
像守了一辈子。
那天傍晚，张卫国从土牢里出来的时候，天快黑了。
刘老头在灶台边等着，看见他，站起来。
“大人怎么样了？”
张卫国没说话。
他走到灶台边，蹲下来，打开工具箱。
从里面拿出一块木板。
巴掌大，方方正正，是松木的，刨得很光。
又从里面拿出一把刻刀。
“张师傅，你干啥？”
张卫国没回答。
他把木板放在膝盖上，握着刻刀，开始刻。
一下。
两下。
三下。
刻刀很锋利，木屑一卷一卷地掉下来。
刘老头蹲在旁边，看着。
刻了大约半个时辰。
张卫国停下来，吹掉木屑，看着那块木板。
上面刻着两个字。
真卿。
和五十年前那块一样。
不对，不一样。
五十年前那块，是烙的。这块，是刻的。
刻得更深，笔画更有力。
像是要把这两个字刻进木头里，刻进骨头里，刻进命里。
张卫国把木板翻过来，在背面又刻了一个字。
颜。
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