道了，不该知道的也知道得差不多了。
戴维低头吃着碗里的手抓饭，羊肉很大块，胡萝卜很甜，米饭很油。
他不是第一次吃手抓饭，在华盛顿吃过，在纽约也吃过，在那些挂着“中亚风味”招牌的餐厅里吃过。
但那些手抓饭没有羊肉味。不是没有放羊肉，是羊肉没有灵魂。
马师傅的羊肉有灵魂。它的灵魂来自天山脚下的牧场，来自那些在戈壁滩上吃草、喝雪水、呼吸风沙长大的羊。
艾米丽吃着馕，掰一小块，蘸一点羊肉汤，放进嘴里。嚼一嚼，咽下去。再掰一小块，再蘸一点羊肉汤，再嚼一嚼，再咽下去。
她吃得很慢，不是矜持，是不会掰馕。华夏人掰馕，一掰两半，利利索索，掰口整整齐齐，像用尺子量过。她掰馕，掰得歪歪扭扭的，像被狗啃过。
马师傅从厨房里走出来，手里端着两碗奶茶。他把一碗放在戴维面前，一碗放在艾米丽面前。
“喝。咸的。解腻。”
戴维端起碗喝了一口。咸的，烫的，有一股奶腥味。他不习惯，但他喝了。
喝了两口，三口，四口。喝到第五口，觉得没那么难喝了。喝到第六口，觉得有点好喝了。
艾米丽也端起来喝了一口，皱了一下眉头，又喝了一口。她的眉毛拧在一起，像一个没解开的死结。拧着拧着，又松开了。她放下碗，看着马师傅。
“好喝。”
马师傅笑了，露出那颗金牙。“好喝就多喝。管够。”
研发所的夜，比华盛顿来得早。天黑了，路灯亮了，橘黄色的，把研发所的院子照得朦朦胧胧的。
戴维站在宿舍窗前，看着研发所的楼。灯火通明。那些窗户里透出的光，一格一格的，亮着，像蜂巢。
他知道那些光下面坐着人，在画图纸，在算数据，在讨论方案。他们不休息，发动机不休息。发动机不休息，他们就不休息。
艾米丽站在自己的窗前，看着戈壁滩。月亮升起来了，从天山那边升起来的，又大又圆，把戈壁滩照得像一片银色的海。
风在吹，沙在跑，磕头机一上一下地工作着，像一只不知道疲倦的大鸟，低头啄食，抬头看天。
她想起詹姆斯在临行前说的话。詹姆斯说，你们去，不是去看发动机，是去看人。发动机是造出来的，人
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