北京城地底下的事儿，邪性得很。
都说这城是摞起来的，元明清在上头，辽金宋在中间，再往下，谁晓得还压着多少朝多少代的砖瓦泥土和见不得光的勾当。
潘家园这片的耗子道，就是这些勾当露出的毛茸茸尾巴尖儿。
这道口开在聚古斋后院那口干涸了不知多少年的枯井底下，疤面刘摸索了几下，一块看着跟井壁长在一起的青砖竟悄无声息地缩了进去，露出个黑黢黢的洞口。
一股子陈年老泥的土腥气、木头烂透了的霉味，还夹着一股子只有深埋地下的老坟里才有的阴凉气，混在一起直冲出来，呛得李司辰嗓子眼发紧，连打了两个喷嚏。
“麻利点儿，小子，别跟刘姥姥进大观园似的。”
老胡打头，手里那个老掉牙的铁皮手电筒，光晕昏黄得跟熬过了火的糖稀一样，勉强在伸手不见五指的黑暗里切开一道缝。
道儿窄憋，得把腰弯成个虾米，头顶上的券顶湿漉漉、凉冰冰，时不时“啪嗒”掉下一滴水，正砸在后脖颈上，激得人一哆嗦，起一身鸡皮疙瘩。
两边的墙壁摸着滑腻腻，长满了厚墩墩的苔藓，那颜色暗绿得发黑，像癞蛤蟆长了毛的背。
李司辰深一脚浅一脚地跟着，心跳得“咚咚”响，在这死寂的通道里显得格外瘆人。怀里那量天尺安分得很，可他左眼皮却毫无来由地突突跳了几下。
他忍不住伸出指尖，划过旁边冰冷潮湿的砖墙，那上面有些深深的刻痕，纹路古拙怪异，弯弯绕绕，绝不是寻常花样，倒像是某种极古老的符咒，指尖碰上去，说不清道不明的、沉甸甸的苍凉劲儿顺着指头缝就往心里钻。
舅公袁守诚走在最后，脚步声还算稳当，但在这闷罐子似的道里，他喘气的声音听着比平时重了些，也急了些。
李司辰回头偷偷瞄了一眼，昏黄的光晕底下，舅公的脸膛子好像又暗了一层，透着一股子灰败气。
约莫走了半炷香的功夫，前头出现个岔口。
老胡停下脚，手电光往右边那条更深更黑的洞里晃了晃，隐隐约约传来“滴答滴答”的水声，空洞得很。
“走左边，”他压着嗓门，声音在通道里带着嗡嗡的回响，“右边那头是绝路，早年塌方堵死了，听说……不太平，埋过不干净的东西。”
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