阿芜的手掌贴在地面，那句话仍在风中回荡：“我是第一个，真正听见它哭的人。”
老者静立原地，蒙眼的白布随风轻扬，仿佛也感知到了某种久违的震颤。他没有立刻回应，而是缓缓跪下，将那只焦黑的木匣捧起，双手托至额前，如同献祭。
“十二音器，皆为‘声之骨’所铸。”他的声音低沉而沙哑，像是从地底深处传来，“每一器，封存着一段被强行抹去的声音——战乱中未及呼救的呐喊、焚书时纸页最后的哀鸣、断琴前那一声戛然而止的尾音……它们不该死去，却因人心惧怕而遭放逐。”
他顿了顿，指尖轻轻抚过匣面裂痕：“这是第七器，‘烬语匣’。三百年前，在北境‘禁言岭’上，一位盲女乐师以身殉音，将整座城池的记忆封入其中。火焰烧毁了她的肉身，也几乎焚尽这匣中之声。我以为它已彻底沉默……可昨夜，我梦见它在哭。”
素问屏息听着，笔早已悬在皮卷之上，却迟迟未落。她知道，有些话不能记录，只能铭刻于心。
阿芜缓缓起身，走向那木匣。每一步落下，脚底都泛起一圈微光涟漪，如同踩在水面上。她在老者面前停下，没有伸手去接，只是低声问：“你为何等到现在才来？”
老者苦笑：“因为直到昨夜，我才听懂它的哭声。不是用耳朵，是用膝盖——那里有旧伤，每逢阴雨便痛如针扎。可昨夜，那疼痛变成了节奏，三短两长，一停顿……正是你们刚才听到的‘归位’节拍。”
阿芜闭上眼，掌心朝下，悬于木匣上方寸许之处。
刹那间，大地震动。
不是剧烈的摇晃，而是一种极深、极缓的脉动，仿佛整片聆域的地脉都在应和。静音藤的叶片骤然亮起，不再是青色，而是带着灰烬般的暗红光泽，像余火未熄。那些光顺着藤蔓流淌，最终汇入木匣裂缝之中。
匣中频率开始变化。
起初是破碎的、断续的呜咽，像是被火焰撕裂的灵魂在挣扎；随后，渐渐凝聚成一段旋律——没有乐器，没有人声，只有一种纯粹的震动，如同母亲**中的胎动，又似大地初生时的第一声呼吸。
阿芜的身体微微颤抖。
她“看见”了。
在意识深处，她看见一座雪白的城市，屋檐挂满冰铃，街道铺着会发
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