清晨的雾气尚未散尽，育音遗址笼罩在一层薄纱般的光晕里。山风从谷底缓缓升起，拂过断墙残垣，带起几片枯叶，在空中打了个旋儿，又轻轻落回那块被青苔覆盖的石阶上。阳光斜斜地穿过云层缝隙，像一束束试探的手指，小心翼翼地触碰这片沉睡多年的地方。
童婉坐在老槐树下，笔记本摊开在膝上，笔尖悬停于纸面，迟迟未落。她不是无话可写，而是忽然害怕起来：怕自己的文字不够重，承载不起那些轻轻浮现在石壁、黑板、信纸上的声音；怕她的叙述仍带着旁观者的距离，把他们当作“故事”，而非曾经鲜活跳动的生命。
林晓雯没有催她，只是轻轻将铁皮盒推到她手边。蓝丝带在晨光中泛着微旧的光泽，像一段被反复抚摸的记忆——那是启言母亲留下的唯一遗物，也是连接过去与现在的钥匙。
“你知道吗？”林晓雯低声说，声音轻得仿佛怕惊扰了什么，“启言最后一次来学校那天，带了一整盒蜡笔。他没画画，就坐在教室角落，一支一支地削。铅灰的、天蓝的、草绿的……削得整整齐齐，排成一排，像是在准备什么重要的事。”
童婉抬眼看向她，眉心微微蹙起：“后来呢？”
“后来下了大雨。”林晓雯的声音很轻，几乎融进风里，“雨来得太急，老师让他先回家，他说要等阿莲——她脚扭了，走不快。他们一起走的。那条山路……原本不该塌的。”
童婉的心猛地一缩。她低头看着膝上的本子，指尖轻轻摩挲着纸页边缘。她想起昨夜翻阅那些泛黄作业本时看到的一幅画：一座彩虹桥横跨山谷，桥下是流淌的小溪，桥头站着四个小人，手拉着手，脸上都挂着笑。右下角歪歪扭扭写着一行字：“我们要一起去山外上学。”
她没有写下“悲剧”，没有用“遇难”这样的词。她在本子上缓缓写下：
>第四章：**正在说话的人**
>他们不是过去式。
>他们的声音还在生长，在青苔爬上石阶的速度里，在风穿过断墙的节奏中，在每一个愿意停下脚步倾听的人心里。
>有人说，遗忘是时间的恩赐。可对有些人来说，被记得，才是重生。
字迹刚落，那行文字竟微微颤动，如同呼吸。墨色边缘似有细小的光点
本章未完，请点击下一页继续阅读！