清晨的露珠顺着断墙边缘滑落，一滴、两滴，缓慢而执着，像时间在低语。它们沿着青苔斑驳的石缝蜿蜒而下，最终坠落在井边那块被岁月磨得光滑如镜的石阶上，发出清脆的一响。
“叮——”
声音不大，却仿佛敲在了时间的鼓面上，震得整片废墟微微一颤。尘埃从残垣的缝隙中簌簌落下，在晨光里浮游如星尘；几只早起的麻雀扑棱着翅膀掠过断墙，又倏然停驻在老槐树横斜的枝头，歪头望着这片静谧之地，像是也在倾听那一声回响。
童婉睁开眼，发现自己不知何时已靠在老槐树粗壮的枝干上睡着了。树皮粗糙的纹路印在她肩胛处，带着夜露浸润后的微凉。她的笔记本滑落在膝头，封面沾了一片薄露，墨迹未晕，字却仿佛更清晰了些——昨夜写下的最后一句“他们还在吗？”竟隐隐泛着淡淡的银光，如同被谁轻轻拂过。
她伸手抚过纸页，指尖忽然触到一行新出现的文字——不是她写的，也不是昨晚留下的：
>**“今天要讲我的故事吗？”**
笔迹歪斜稚嫩，像是用左手写的，还画了个小小的笑脸在句尾，嘴角上扬得有些笨拙，却透出一种小心翼翼的期待。
她猛地抬头四顾，心跳骤然加快。四周静谧如初，唯有远处山鸟啼鸣，一声接一声，划破林间薄雾。风很轻，带着泥土与腐叶的气息，拂过她的发梢，却没有带来任何脚步声或人影。
林晓雯不在原处。
但那叠学籍备案仍整齐地摆在青石板上，红绳轻搭在一旁，仿佛主人只是暂时走开。而墙上那些浮现的留言，此刻竟多了许多——不再是零星几行，而是密密层层，像是孩子们趁着夜色悄悄归来，把心事一笔一划刻进了石头里：
>“我想妈妈做的南瓜饼。”
>——字迹圆润，像是小女孩写的，末尾还画了个冒着热气的小锅。
>“谁还记得我折的纸船？它没沉，还在溪里漂着呢。”
>——这一行略显潦草，却透着执拗，仿佛怕被人遗忘。
>“启言说，蝴蝶飞到哪里，哪里就是家。”
>——这句话最特别，是用极细的炭笔写的，颜色深灰，像是从记忆深处抠出来的。
童婉的心跳慢了一拍。
她忽然意识到，这些不是幻觉，也不是记忆投
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